Durante toda mi niñez solía ir a tomar el té a la casa de mi abuela Lalá tras salir del colegio en el centro.

Y por lo general, allí siempre hacía lo mismo… abría el cajón de abajo de su ropero y me probaba las enaguas de ella y de la abuela de mi madre, así como sus antiguos camisones de seda.

…

No sé cuándo… porque no recuerdo en mis mudanzas llevarlo conmigo… tal vez hace un par de años buscando algo en unos roperos viejos de mis padres, pero lo cierto es que encontré uno de esos camisones que tantas veces me probé, amé ponerme… y recordé a la perfección que era de Mamota, la madre de Lalá.

Me lo traje conmigo a casa y en mi imaginación siempre tuvo un escenario ideal.

Este verano lo llevé tres veces en mi bolso en busca de ese escenario, acompañada de alguien que supuse valoraría verme vestida en esa seda exquisita para las manos y con esa caída tan espectacular de la tela.

Pero… en la realidad… en mi bolso el camisón solo salió a pasear.

Y… como yo no sé cuanta vida me queda, o lo mismo a la seda porque supera los ciento veinte años, decidí hace unos días con la motivación de una amiga, ponérmelo para una fiesta aquí en Montevideo, lejos del escenario ideal pero si en mi vida real.

Fue así que viví casi como que una experiencia sagrada-genética-espiritual… al salir a la calle con el camisón de mi bisabuela, sentirme inmersa en la historia femenina familiar, y mirarme al espejo encontrándome en mi mejor versión…